Emilio, mi primo, era un angelote enviado del cielo. Incapaz de hacer daño a nadie o de manifestar malicia en sentido alguno. Murió por un cáncer en junio de 1994. Era un fanático del equipo Tigres de futbol y recuerdo que el día que partió, llegué unos minutos tarde al hospital con una pelota firmada por Jerónimo Barbadillo. Cinco meses después, mi tía Dinorah, madre amorosamente devota de Emilio y el resto de sus hijos fue diagnosticada  también con cáncer. Esto sucedió sin síntomas previos. Murió tres meses después. A mi tío Pepe, esposo de Dinorah, lo recuerdo llevando cada noche un sándwich de aguacate a mi tía mientras ella veía la TV (los Cárdenas tendemos a ser mandilones, pero mi tío era el campeón indiscutible). Él murió de un paro cardíaco en julio de 1995, cinco meses después de mi tía y trece después de mi primo. 

A partir de estas vivencias, aprendí con mucha convicción que nuestra mente nos puede matar. Cuando le decimos a alguien enfermo de gravedad: “No dejes de luchar”. ¿A qué nos referimos? ¿De qué forma debería pelear esta persona? Intuimos que si se da por vencido, el fin estará muy cerca. 

A partir de estas vivencias, aprendí con mucha convicción que nuestra mente nos puede matar. Cuando le decimos a alguien enfermo de gravedad: “No dejes de luchar”. ¿A qué nos referimos? ¿De qué forma debería pelear esta persona? Intuimos que si se da por vencido, el fin estará muy cerca. 

(Lee el artículo “Positivismo”).